随笔｜经纬线间的父亲

我握着一张1958年的南京地图走进老南京火车站(huǒchēzhàn)。 父亲曾(céng)说他的青春是伴随着铁道钢轨滚动的哐当声走过的，此刻我的鞋底正碾过地图上早已消失的南京铁路运输学校坐标，经纬线(jīngwěixiàn)在泛黄的纸面灼出焦痕(jiāohén)。 晨雾中的轮渡码头依然保留着父亲描述的弧度。当年父亲就是怀揣着老革命白鹤老爷爷资助的10块钱(kuàiqián)，从泰兴坐(zuò)渡江小轮到浦口，来到了南京。洗(xǐ)得有些发白的蓝色中山装的口袋(kǒudài)里，装着改变他命运轨迹的入学通知书。 沿着中山北路废弃(fèiqì)的货运轨道行走(xíngzǒu)，道砟石缝隙里钻出野(chūyě)苋菜。父亲那届学生曾在这里进行货运中间接发列车、货物装卸流程等业务，马灯的光晕里，经纬仪的目镜吞吃过(tūnchīguò)整个紫金山的倒影。我蹲下身抚摸冰凉(bīngliáng)的铁轨，惊觉生锈的鱼尾板上凝结半枚指纹，六十多年前的汗碱在金属表面结晶成细小的六边形。 老城区拆迁工地围挡后，有截红砖围墙倔强地立着。拾荒老人说这是当年铁路运校的锅炉房遗址，他浑浊的瞳孔突然泛起光亮：“那些学生总把(bǎ)饭盒捂在暖气片上！”我贴近砖缝，听见蒸汽管道的余温(yúwēn)，父亲用搪瓷缸化开的冻疮(dòngchuāng)膏的气息(qìxī)，突然从砖红色毛细血管里渗出。 在南京图书馆，管理员搬出蒙灰的《铁道周刊》。1958年秋的某期，夹着(zhe)一片(yīpiàn)枯黄的梧桐叶，叶脉间残留着蓝黑墨水绘制的等高线。 当我的呼吸惊动这枚沉睡的书签，某个相似的秋日突然在(zài)纸页(zhǐyè)间复苏：父亲在阅览室抄录铁路资料，钢笔尖漏墨染蓝(lán)了虎口，像一道永远无法闭合的钢轨。 和二妹家外甥女乘(chéng)地铁三号线穿越长江时，隧道灯光在车窗上流淌成父亲那个年代的(de)煤油灯河。现代(xiàndài)列车的玻璃幕墙突然映出奇异的叠影：夜色里，年轻的他举着信号灯，挥别一辆又一辆满载货物的列车，灯光在暮色中划出悠长的弧线。而(ér)我和外甥女举着手机地图，寻找着老南京火车站的历史印记(yìnjì)。 两种时空三代人的(de)坐标点正在北斗卫星定位系统里慢慢重合。玄武湖西岸的荒草丛中，半截混凝土桩基突兀刺向(cìxiàng)天空。 护林员说这是最早(zuìzǎo)的铁路实训基地遗存，暴雨后总会从裂缝里(lǐ)渗出混浊的柴油。我将耳朵贴在冰冷的水泥表面，仿佛听见父亲和同学们深夜抢修轨道模型的敲击声，那些年轻的手掌正在(zhèngzài)混凝土里持续发烫。 暮色降临，我(wǒ)在地图空白处画下新的标记。 父亲用钢笔手工绘制的铁路营业里程图以“经纬交织”比喻铁路干线布局(bùjú)，他当年捕捉过的这座六朝古都的城市轮廓，正被我和(hé)外甥女两代人的运动轨迹重新拓印(tàyìn)。 当年父亲毕业的(de)时候，很想留在(zài)南京，这样可以离家近点，方便照顾家人。只是那时，毕业生必须(bìxū)服从统一安排，父亲和他的五十多个同学离开故土，来到泉城济南，并最后长眠在了齐鲁大地。 六十七年后(hòu)的今天，父亲的外孙女实现了他回到南京的夙愿。 当(dāng)我们(wǒmen)三代人相隔六十七年的脚印在经纬线交点处重叠(chóngdié)，整座南京城突然变得透明——我看见无数铁轨从地底下生长出来，将三段人生焊接成永动的齿轮。